RESENHA DE LIVROS – A MULHER COM O LAPTOP

Logo que comecei a leitura deste livro, tive a impressão de que eu estava entrando numa cansativa jornada de 318 páginas, as quais se piorassem, eu não veria alternativa, senão cometer um ato raro: abandonar a leitura. Sim, este A MULHER COM O LAPTOP começa um pouco enfadonho, daquelas leituras que causam inevitáveis ardências nos olhos. E mais; em momento algum ela decola pra nos fazer querer virar mais uma página e ler mais um pouquinho.

Outro aspecto que imediatamente me causou desconforto, é que o autor nos arremessa, sem nenhum pudor, uma elevada quantidade de personagens, o que nos deixa completamente perdidos, tentando recordar quem é quem na história.

Começo esta resenha com queixas, exatamente para dar segmento á epítome, destacando que o autor, D.M. Thomas, consegue se redimir em parte de alguns de seus pecados literários, conforme vamos progredindo nas páginas deste seu trabalho.

A trama passa a ter um ganho substancial na exata proporção em que o personagem principal vai se mostrando para o leitor. Sobretudo quando ele faz desabafos impronunciáveis, instigado pelos próprios sentimentos. Ainda assim, a leitura peca por nunca passar de morna e quase não têm grandes instantes para nos deliciar. São apenas situações quase que corriqueira, como se estivéssemos acompanhando o dia-dia de pessoas num inusitado workshop. A falta de familiaridade com os personagens também incomoda bastante, mas acho que o leitor acaba criando certo vínculo próprio apenas com os seus preferidos, embora eu deva dizer que nenhum foi cativante o suficiente aos meus auspícios, talvez por falta de mais interação construtiva ou o elevado número de coadjuvantes.

A trama conta a história de Simon, escritor de segunda classe, que é convidado á passar uma temporada numa ilha grega, onde coordenará uma oficina literária. Os “alunos” da oficina são personagens distintos, meio que em busca de certa libertação de seus impulsos interiores. O desafio de Simon é de tentar ensinar aos participantes a diferença entre querer escrever e a qualidade do que é escrito. A trama parece meia vaga e ás vezes nos deixa a impressão de que ela é mero escapismo para algo maior que está por vir, o que infelizmente nunca acontece.

Os pontos fortes do livro ficam por conta da narrativa bem construída, muitas vezes intensa e noutras com diálogos profundos: “Quanto mais bela uma mulher, mas ela tende a desprezar a beleza feminina, após o declínio da sua”. Sacadas reflexivas, como essa, embelezam alguns instantes da obra. Outro aspecto positivo é que a forma de linguagem é um pouco diferente da habitual. Não sei dizer nem se é difícil, mas é imprevisível e incomum, principalmente quando se trata de um narrador na primeira pessoa. Incomodou um pouco no início, mas depois aprendi a gostar da forma de escrita de D.M. Thomas, um escritor que mostrou possuir um estilo textual peculiar, mas que teria sido melhor aproveitado se a trama fosse um pouco mais sedutora.

Foi uma viagem por uma história nem um pouco previsível, mas sem grandes momentos. Com uma forma de linguagem singular, e um título que só foi ser explicado no finzinho da obra. Pra quem for degustar, fica a dica: não avance até o final para entender o título. Prefira desfrutar de todo o livro, viajando numa aventura pouco empolgante, mas que é simpática e despretensiosa.

CRÔNICA: SOLIDÃO

Foi proposital a deliberação por deixar o título deste texto com apenas uma única palavra. Assim desejei, como numa tentativa débil de fazer com que o próprio termo que designa o estado de isolamento, soubesse como é se sentir sozinho. Por que eu daria a esse tema outras palavras mais para lhe fazer companhia, se com este simples ato posso me vingar de sua ríspida denominação?

Reparações à parte, solidão não é condição necessariamente ruim. Sei que cada segundo da minha vida se torna instantaneamente passado, mas é o instante imediato deste presente algo que só posso notar quando estou só. A solidão me permite tatear a existência; ela é um espelho que me obriga a olhar para dentro de mim... Apura-me.

Estar sozinho é como provar um pouco de mim mesmo. É ter a chance de verificar a própria transcendência se tornando ambiente. Isolado estou quando tenho as conversas mais sinceras comigo. E constantemente é na quietude singular que nasce em meu ser as mais intrínsecas inspirações.

Desse modo, penso que existe em nosso poder a possibilidade de desfrutar de instantes íntimos, desde que nos disponhamos ao acalento desta condição, a qual todos fogem como se a mesma fosse um mal aterrador.

Afinal, por que devo temer a única circunstância que me é garantidora? Estar sozinho é o estado universal, pois eventualmente esta universalidade se desfaz pela presença de alguém.

Talvez a solidão seja vista como maléfica justamente porque é ela quem me concede a chance de avaliar o que há de mais grotesco em mim. E geralmente essa autoanálise aperta pelo pescoço, sufoca, e me faz aceitar possibilidades impensáveis, como um revólver carregado ou uma dose de cianureto..., finitudes transformadas em hipóteses sedutoras. O suicídio certamente é o âmago do solitário quando externado em sua máxima.

Mas se eu falar na solidão na terceira pessoa, então poderei dizer que não estou mais sozinho. Porque eu e ela andaremos juntos, como bons comparsas testemunhando nossa imutabilidade. Eu querendo entender por que ela gosta tanto de rodear-me; ela humildemente resignada por não ser uma companheira exigente... Do contrário, certamente a solidão rumaria em busca de alguém que soubesse lhe usar como instrumento de acréscimo existencial, de maior produtividade. A solidão deve gostar que abusemos de sua predominância contemplativa, apenas para que fiquemos um pouco mais ao seu lado.

Mas que manifesto seria esse que gosta de se fazer perceptível na ausência de qualquer possibilidade de séquito? Se a vida foi criada do nada, então a solidão deva ser uma espécie de lacuna no meio do que foi feito...

Se de fato o inferno for mesmo os outros, como nos propôs Sartre, então a solidão não é apenas algo a se ansiar, ela seria mais do que isso. A solidão seria uma redoma que nos abriga de um oceano turbulento e caótico; seria um útero a nos proteger como se fôssemos o seu feto. A solidão é a possibilidade de plenitude, enquanto a manifestação de qualquer presença uma espécie de diminuição do que haveria de melhor em nós...

Aldous Huxley sugere que “Se somos todos diferentes, é fatal que estejamos sós”. Caso sua constatação seja mesmo assertiva, então a solidão deixaria de ser uma escolha, para nos ter como circunstância..., mas se Huxley estiver errado, então seria a solidão uma espécie de perda do humanismo?

Não deixemos que tais pensadores, talvez meros amantes do isolamento, nos influenciem em demasia, fazendo com que nos afeiçoemos a essa temerosa condição.

Contudo, muitas vezes me peguei refletindo sobre minha solidão, e sinceramente em todo o vislumbre não havia receio. Posso parecer um sujeito amargo, mas sei que vivo cercado, preso num mundo que tem se mostrado desinteressante e chato; convivo em lugares cheios de pessoas que não tem nada a acrescentar a ninguém, nem a elas mesmas... Meus mais cândidos textos se parecem com queixas sobre a complexidade da convivência; evito pessoas por preferir estar só; sinto cada vez menos vontade de interagir com a comunidade em que estou inserido, porque dela nada posso extrair, além de formalismos ideológicos e hábitos superficiais.

Sei que preciso viver em sociedade, mas venho sentindo cada vez menos vontade de participar ativamente da tribo. Não acho graça nas coisas que antes ria, não tenho vontade de conversas frívolas, sinto-me angustiado em ambientes atulhados de gente.

A solidão para mim é uma fuga; meu ócio necessário.

Não deve ser muito agradável pensar sobre isso para a maioria das pessoas, mas na minha casa a solidão é menos dissimulada e quase que ocupa todos os espaços. Em casa ela é anfitriã; ampla e fácil de notar. Eu a venero quase que com idolatria...

Porque a solidão do meu lar me segura pela mão, diz de uma vez o que quer, sem cerimônias..., realidade completamente distinta daquela solidão que permeia o meio social; a solidão que parece estar presente no ambiente de trabalho, na mesa de bar, no ponto de ônibus, esta é bem mais circunspecta. Mesmo impregnados de seres humanos, aqueles que temem a maledicente solidão, estes ambientes devoram as pessoas sem que se deem conta disso. Diariamente posso ver minha velha companheira nos gestos automatizados, na troca de palavras banais, no cotidiano customizado pelo consumismo descerebrado. Mesmo no meio de tantos, somos absurdamente solitários.

Tornamo-nos uma versão robótica, automatizada, munidos de microchips que se programam conforme a vontade dos interessados que detém o poder capital. Adestram-nos a temer males inexistentes e, quando estamos completamente alheios de nós mesmos, então nos colocam um cabresto doutrinador, que massageia o pânico imaginário... E se porventura sentirmos o incômodo recorrente da libertação dos males que nos foram inseridos, o sistema imediatamente invoca seus meios para nos medicar, até que voltemos a viver dentro da velha rotina programada e infeliz.

A solidão talvez fosse um mecanismo capaz de nos fazer enxergar todo o esquema doutrinador. Porém, há também um dispositivo designado a fazer com que nós, meras máquinas obedientes, sintamos medo de tudo aquilo que poderia nos libertar.

O problema talvez não seja a solidão em si, mas sim, a maneira pela qual a interpretamos. Deficiente é o nosso julgamento sobre as coisas que não são dignas de confiança. Porque o próprio julgamento precisa antes passar por uma espécie de peneira que há em cada um de nós, moldada pelos conceitos pragmáticos que adquirimos ao longo da vida... Então passamos a replicar sistematicamente o medo daquilo que desconhecemos.

Por que é tão difícil olhar para as coisas sem julgamentos conceituais?

Afinal, o único jeito de se gostar da solidão é desfrutar dela sem notar que a mesma existe; sem perceber que ela paira ao nosso redor; que sem ela você seria incapaz de ler este texto com atenção... Uma totalidade sublime, que debocha de nossas tentativas irrisórias de encontrarmos aconchego sem ela.

RESENHA DE LIVRO – A GAROTA QUE EU QUERO

Mesmo detentor de razoável aparência e olhos verdes (sempre tão apontados como algo indispensável na hora de uma boa xavecada), a timidez era algo determinante e que geralmente freava meus planos de interatividade com as garotas, na adolescência. Eu era um desastre na arte da conquista; da boa lábia... Creio que isso era bem ao contrário de meus irmãos, que sempre foram infinitamente mais habilidosos do que eu neste quesito.

Começo esta resenha apontando este meu infortúnio juvenil, no intuito de reforçar o quanto me senti identificado com Cameron Wolfe, personagem principal deste volume que encerra a brilhante trilogia do criador Markus Zusak, intitulado A GAROTA QUE EU QUERO.

Desde o livro passado, eu já identificava que parte da fragilidade de Cameron era mesmo recíproca. E neste último episódio houve um foco maior da trama girando em torno das frustrações quanto ao isolamento e escassez de relacionamento do sôfrego personagem. Foi o que acentuou a proximidade deste resenhista que vos escreve, com a criação do autor. Cameron Wolfe é um desastre aparentemente imutável e insolúvel, e seus irmãos mais talentosos só fazem este sentimento se frisar no jovem rapaz.

Aqui, Markus Zusak dispensou as apresentações, justamente por se tratar da reta final da trama. O livro já começa mostrando o dia-dia da família Wolfe, sem nenhum foco introdutório. Os personagens vão surgindo aleatoriamente, o que é muito gostoso para quem já leu os dois livros passados. E embora sejam meigos coadjuvantes, a aleatoriedade pode deixar o livro um pouco confuso para leitores que não degustaram os volumes anteriores.

A família aparentemente está melhor das pernas, tocando a vida com um pouco mais de tranquilidade, fato que proporcionar ao leitor mais espaço para viver perto de Cameron, o único que parece ainda não ter se encontrado. A trama vai focar mais no cotidiano solitário e receoso deste simpático sujeito, que outra vez narra a história. Cameron gostaria de ter uma namorada, mas reconhece sua covardia e simplesmente não sabe o que fazer. Então, coisas acontecem e uma inesperada surpresa faz com que nosso herói encontre exatamente aquilo que o título propõe: a garota que ele quer (creio não ter cometido nenhuma gafe, pois isso acontece logo no início da história).

Acredito que esta trilogia fechou muito bem. Em definições, diria que “O Azarão”, primeiro da jornada, seja o mais fraquinho dos três, porém é fundamental para que entremos no mundo dos irmãos Wolfe. O segundo, “Bom de Briga” é bem mais encorpado e nos coloca dentro de conflitos familiares, em especial dos dois irmãos, Rubem e Cameron. Enquanto este último é com certeza o mais sensível dos três, o qual o autor foca exclusivamente no personagem principal. Trazendo á tona suas dores e limitações, e nos fazendo se encantar com suas conquistas.

Uma queixa que vi entre muito leitores internautas, é quanto ao fato deste último livro ter sido publicado pela editora Intrínseca, enquanto que os outros dois saíram pela Bertran Brasil. Isso não seria nenhum problema, mas a capa deste “A GAROTA QUE EU QUERO” não deixa nenhum indicativo de que se trata do terceiro volume de uma trilogia, o que compromete um pouco para aqueles que lerem o livro, sem antes ter passado pelos anteriores. Não estar familiarizado com a família Wolfe talvez faça com que o brilho destes carismáticos personagens seja ofuscado.

Picuinhas entre editoras á parte, é um livro belíssimo, fácil de ler, e que deixou claro uma crescente evolução no aspecto sensível da obra, sem parecer piegas em nenhum momento. Sim, a história ás vezes desperta estímulos á ponto de arrancar algumas lágrimas (eu achei muito bem construída e amarrada a relação entre Cameron e seu irmão mais velho), e nos faz torcer pelo personagem.

É leitura suave e despretensiosa. E talvez seja esta arriscada combinação o brilho literário que instiga a emoção dentro de nós, privilegiados leitores.

RESENHA DE LIVROS – PRATO SUJO

Enquanto componho esta resenha, aprecio um gelado e delicioso copo de suco de caju... industrializado. Talvez contrassenso maior do que este não exista, pois eu deveria estar me atentando aos cuidados na hora de ingerir algo estritamente feito por uma indústria interessada exclusivamente em conquistar meu paladar, sem se importar com as consequências de suas ações para se chegar á isso. Mas como dizem: o ser humano é o único animal que ingere coisas que fazem mal, sabendo que elas o fazem.

Este trabalho que recebe o nome de Prato Sujo – Como a indústria alimentícia manipula os alimentos para viciar você (eu adorei esse título), é mais um projeto da revista Superinteressante, escrito pela autora e jornalista Marcia Kedouk, e vem com a premissa de esmiuçar os temas alimentícios que surgem de forma superficial no entendimento popular, como por exemplo, a ideia de alguns alimentos que se tornaram vilões da culinária, passando também por dietas, que em conceito técnico e prático não passam de sonhos fantasiosos que instigam o milagre do emagrecimento rápido.

O livro faz uma varredura que nos ajuda a entender um pouco melhor o que é o açúcar, e á partir disso, saber exatamente porque coisas como refrigerantes podem fazer mal. Outros casos bastante comentados popularmente, mas sempre escassos de profundidade, como o sódio e a farinha branca, também recebem destaque no conteúdo da obra, e nos ajuda a ter melhor compreensão sobre aquilo que entra pela nossa boca.

Sempre que resenho um livro que envolve a equipe de produção da revista Superinteressante, costumo exaltar a linguagem fácil do texto. E neste Prato Sujo a regra segue presente. Aqui os temas são abordados de maneira coloquial, com exemplos cotidianos e sem entrar muito em complexidades técnicas, o que não significa que elas não estejam no livro. Há espaço para argumentação didática sim, mas estas se mesclam com o ordinário simples, tornando uma leitura deliciosa e de fácil compreensão.

Claro que em tese, a grande maioria dos alimentos que consumimos atualmente costuma ter algum tipo de transformação que visa a produção em larga escala ou a manipulação gustativa. E muitas vezes estas transformações são danosas á saúde. A indústria então se defende com a ideia de que ingredientes nocivos são inseridos em quantidades seguras, permitidas pelos órgãos institucionais de proteção á saúde pública. Mas de que forma poderíamos refletir sobre o consumo de pequenas doses consideradas seguras, em nossa alimentação diária? Talvez isso não tenha grandes consequências á curto prazo, mas com o passar dos anos, pode acarretar numa redução da eficiência de nosso organismo, o que ocasionaria em diminuição de nosso tempo de vida; ou quem sabe um câncer se desenvolva com o passar dos anos.

O fato é que essas e outras questões estão lá no livro. E para aqueles que têm sede de conhecimento, este volume é uma grande sugestão, afinal, a culinária alimentícia faz parte da vida de todos nós.

Bom, eu já tomei um belo copo de suco industrializado por hoje. Porém, muito embora o calor e a sede anseiem por mais um copo, acho que o melhor a fazer é ingerir industrializados em quantidades pequenas... Dica essa que aprendi lendo livros como este.

CRÔNICA: AQUELE SORRISO

Cabisbaixo e contra vontade, eu marchava rumo ao encontro com a velha rotina semanal de trabalho. Meu impreciso andar, resignado e lento, como o de alguém que é obrigado a suportar as toneladas da vida, quase claudicava. E embora meu destino final não fosse assim, tão trágico, ainda assim, a condução pesarosa e a má vontade eram condições imutáveis do ser... Nada demais, apenas mais uma triste e viscosa manhã de segunda-feira. E como de praxe, eu seguia resignado e indisposto.

Nem sempre é assim, geralmente honro meus compromissos capitalistas com um pouco mais de resiliência. No entanto, naquela manhã específica eu me encontrava cheio de tédio, consequências da mesmice torturante de um novo dia útil. Nos ouvidos, os fones tocavam música alta, como se fossem um apelo desesperado para que a sanidade emergisse de algum canto interior, porque a familiaridade do som às vezes me segura pela mão e impede que eu despenque de vez no abismo.

Então eu seguia em frente;

Passos curtos e hesitantes;

É claro que alegria é um estado inconstante e que raramente se manifesta numa manhã previsível, a qual sabemos que uma mesa de escritório recheada de desprazeres nos aguarda. Mas este texto nasceu pelo fato de que, naquela inusitada alvorada, um instante de acalento se fez e contrastou toda a inópia maledicente.

Sim, foi o capricho ocasional da vida que colocou em meu caminho uma dama completamente incompatível com a tristeza incoercível a qual emanava. Era um ser possuidor de andar despojado e exuberante, que olhava para o mundo lúgubre ao redor como se debochasse dele. Portadora de autoconfiança invejável, ela vinha em sentido contrário, pareceu olhar dentro de minha alma pútrida e me presenteou com um sorriso majestoso e impoluto, capaz de transformar em cores a mais depressiva palidez.

E do fundo do meu inferno e defronte a tanta confiança e esplendor que gratuitamente me era oferecido, não me restou alternativa, senão olhar ao redor em busca daquele que seria o suposto contemplado com tamanha demonstração de afeto, algo que não me achava digno... E eis que naquele instante, o mundo cruel e ameaçador zombou de meu ato impulsivo, mostrando que só havia eu no caminho daquele sorriso... Portanto, a perfeição de todo o encantamento havia, de fato, sido destinado a mim.

Esperanças diluídas entre eventos passados e os que estavam por vir se desfizeram de imediato. No lugar do rancor havia um novo eu, inflado por uma injeção de ânimo, a tentar devolver o meu mais sincero sorriso, o qual era nitidamente desprezível e um pouco acanhado, culpa da imprevisibilidade. E antes que aquela bela moça, dona da mais reluzente alegria, se perdesse de vez de meu campo de visão, perguntei-me quem seria aquela singela soberana, que com apenas um sorriso que durou não mais do que alguns poucos segundos, fora capaz de me resgatar do purgatório, transformando minha segunda-feira triste, num dia suportável e satisfatório.

Jamais recebi incentivo melhor.

E no meio do calçadão do centro da cidade, embasbacado com tamanha grandeza afetiva, demonstrada sem nenhum pudor, eu finalmente senti considerável ganho de potência, que pode também ser interpretado como alegria; definição de Espinoza, que significa a passagem para um estado mais potente do próprio ser.

Um sorriso e nada mais...

Contudo, foi ato grandioso que deixou claro o quanto a vida pode ser mais suportável, sem nenhum custo substancial. E eu saberei que aprendi essa lição quando finalmente conseguir devolver igual gentileza àquela doçura humana, que de bom grado oferecia seu sorriso aos miseráveis; que se traduziu num instante de felicidade única, feito especialmente para que me lembre de que a curva mais bela que uma mulher pode expor, é a de seus lábios esticados num formoso sorriso.

CONTO: EU QUERIA FICAR RICO!

Sentado na calçada em frente ao portão de casa, eu refletia sobre as perspectivas da vida. E minhas deliberações nem um pouco precisas, concluíram que as coisas estariam sendo mais fáceis se eu fosse detentor de capital financeiro elevado. Então indaguei a mim mesmo, rindo de óbvia constatação: “como eu não havia pensado nisso antes?”. Sim, eu era jovem e os sonhos galopavam. E entrei de cabeça no meu mais novo projeto existencial: ficar rico.

Eu queria ficar rico, e minha mãe discordou irrefutável, alegando que isso era coisa de gente materialista, que tendo o suficiente para viver já estaria de bom tamanho;

Eu queria ficar rico, e meus colegas de escola aproveitaram para me contar seus sonhos também. Pelo menos aqueles que, assim como eu, tiveram a preocupação de gastar alguns instantes para pensar sobre o que queriam;

Eu queria ficar rico, e a professora falou que o caminho para isso era estudar muito. Perguntei a ela se todos os professores eram ricos, já que deviam estudar bastante. E sem entender o que havia feito de errado, fui colocado de castigo;

Eu queria ficar rico, mas dominado pelas lascívias da adolescência, achei que antes disso daria tempo de arranjar uma namorada;

Eu queria ficar rico, porém, me disseram que enquanto a sorte não chegasse eu deveria arrumar um emprego;

Eu queria ficar rico, e meu colega de trabalho fez as contas na cabeça, e por alguma razão, achou melhor mudar de assunto;

Eu queria ficar rico, e um sacerdote falou que eu deveria ter desprendimento dos bens mundanos, que somente a riqueza espiritual era o que realmente importava. Despediu-se após incontestável lição divina, e foi embora acelerando sua BMW conversível;

Eu queria ficar rico, mas no lugar de enriquecer, acabei tendo meu patrimônio subtraído ao ter que dar algumas moedas de esmola para um morador de rua, apenas pra não me ver consumido pela culpa;

Eu queria ficar rico, mas exausto após um longo e estressante dia no trabalho, achei que fosse merecedor de uma ida ao bar, para tomar umas cervejas com os amigos;

Eu queria ficar rico, e meus colegas de bar acharam graça! Abraçaram-me e tocamos os copos. Concluímos, bêbados, que isso era coisa pra gente mesquinha. O que importava mesmo era a amizade;

Eu queria ficar rico, e minha namorada me largou para ir à procura de alguém que já o fosse;

Eu queria ficar rico, então fui consultar as cartas, porque me disseram que o mundo exotérico me daria respostas. A cartomante se animou com minha visita, disse algumas coisas incompreensíveis, mas garantiu que se eu fizesse tudo direitinho, conseguiria alcançar minha obstinada meta;

Eu queria ficar rico, só que o meu salário do mês mal deu para pagar pelos serviços da cartomante;

Eu queria ficar rico, mas pensei que apesar de não ter chegado lá, ainda assim era um sujeito de sorte, pois havia arranjado uma nova namorada;

Eu queria ficar rico, então fui ler “O Segredo” e “Dez Lições para se Tornar Bem Sucedido”;

Eu queria ficar rico, mas houve antes uma incompatibilidade, pois minha nova garota tinha o sonho de se casar;

Eu queria ficar rico, mas ela tinha outro sonho, que acabou se tornando também o meu sonho. Então tivemos um lindo filho;

Eu queria ficar rico, enquanto vivenciava outro domingo tedioso, sentado em frente à tevê, tentando me nutrir daquela ideia de que a família é a maior de todas as riquezas;

Eu queria ficar rico, e um misto de ansiedade e desespero me acometeu, na fila da casa lotérica, para refazer meu jogo da Megasena;

Eu queria ficar rico, enquanto esbravejava com as páginas do jornal, abertas em meu colo, onde dizia que o preço da cesta básica voltou a subir;

Eu queria ficar rico, então tive que trabalhar em dois empregos para conseguir dar conta das despesas com escola, plano de saúde e moradia familiar;

Eu queria ficar rico, só que meus devaneios foram interrompidos quando, por acaso, parei em frente ao espelho e não reconheci aquele rosto começando a enrugar e tantos fios brancos na cabeça;

Eu queria ficar rico, mas comecei a desconfiar dessa possibilidade, na fila da previdência, para acertar os pormenores de minha aposentadoria;

Eu queria ficar rico, e sentado no banco da praça jogando dominó com um velho amigo, contei sobre este ingênuo anseio de infância. Ele olhou para mim e disse: “nunca se esqueça de uma coisa, velho amigo: Rico não é aquele que mais tem, e sim, aquele que menos precisa...”;

Nós rimos de seu comentário sarcástico... Ele se despediu e disse que precisava ir pra casa porque estava na hora de seus remédios. Os longos anos manuseando um cabo de enxada resultaram em hérnias que lhe causavam dores intensas. Antes de ir, virou-se pra mim e disse, ainda sob os risos zombeteiros, que seu sonho de infância era ser piloto de avião.

O bom da vida, eu pensei comigo, é a recordação de que havia começado essa história toda rindo de não ter enxergado um caminho que me parecia óbvio... E eu terminava com a mesma graça, só que agora era porquê, de fato, o que sempre esteve evidente, talvez fosse o meu destino tortuoso.

RESENHA DE LIVROS – AS ESGANADAS

Jô Soares é um homem indiscutivelmente inteligente. Além de entrevistador, é comediante, humorista, dramaturgo e escritor. E esta última ocupação do cara é o que nos interessa aqui. As Esganadas foi minha primeira incursão através de um de seus trabalhos literários. E embora eu jamais houvesse lido nada dele antes, devo confessar que fiquei com certo descontentamento, pois esperava mais de seu livro.

Bom, antes de tudo, quero salientar em defesa do Jô Soares escritor, que seu livro está longe de ser ruim. O que houve é que não gostei muito de sua pegada literária, que em minha opinião não funcionou muito numa trama de suspense policial. Em alguns instantes tive a sensação de estar lendo uma comédia de humor negro (o que talvez fosse proposital). De qualquer forma, o autor nos brinda com um trabalho altamente rico em vários aspectos. Eu começo por eles:

A trama deste As Esganadas se passa no Rio de Janeiro de 1938, um assassino está á solta perseguindo alvos peculiares: mulheres gordas. Com requintes de crueldades gastronômicas ele mata suas vítimas e depois expõe seus corpos acintosamente, bem ao estilo de vilãos criados por autores como Dan Brown. Quem sai á caça do malquisto é um quarteto composto por um delegado e seu assistente, ambos brasileiros; uma repórter charmosa e também de nacionalidade brazuca; e por fim, um antigo inspetor da polícia de Portugal, que após um incidente escandaloso, se muda para o Brasil e acaba se tornando dono de uma rede de confeitarias.

A linguagem do texto é impecável, recheado de palavras rebuscadas, o que deixa o texto charmoso. As descrições do Rio de Janeiro da época são de fazer cair o queixo, tamanha vastidão de detalhes. E quanto ás cenas dos crimes, estas se mostram tão minuciosas em suas particularidades, que muitas vezes o leitor consegue ter intensos vislumbres mentais dos cenários.

Só que inesperadamente a grandiosidade de detalhes foi justamente o tiro que saiu pela culatra. Há momentos em que a minuciosidade é tamanha, que acaba comprometendo na fluência do texto, deixando a história cansativa em vários instantes. Outro aspecto que não pareceu positivo foram algumas tentativas de se inserir momentos cômicos á trama, os quais não funcionaram muito bem. O que é um pouco inusitado, pois Jô Soares tem grande intimidade com a comédia e sabe fazer o telespectador rir com maestria e inteligência. Era de se esperar que pudéssemos ver esta habilidade inserida em suas histórias.

Em resumo, As Esganadas não chega a decepcionar. É um volume literário genial até certo ponto, mas que acabou tropeçando em sua própria impecabilidade, tornando-se um trabalho mediano e esquecível.

RESENHA DE LIVRO – VOÇÊ E SUAS CIRCUNSTÂNCIAS

Passar horas vasculhando prateleiras e bancas de livrarias, á procura de um título distinto, é um trabalho semelhante ao de um garimpeiro. E a sensação de encontrar um livro de aparência inexpressiva, porém de valor inestimável, em meio á pilhas e pilhas de amontoados literários com suas capas convidativas, certamente proporciona a mesma sensação de um garimpeiro que exuma sua preciosidade do meio da lama.

E foi exatamente dessa maneira que encontrei este simpático livro intitulado Você e Suas Circunstâncias. Um trabalho muito legal, que reúne um aglomerado de textos, a maioria com teor de crônicas, contendo situações cotidianas das mais inusitadas. E tudo muito bem narrado por esse promissor autor chamado Artur Eduardo.

Pode parecer inusitado, mas foi justamente essa levada despretensiosa mesclada á pequenos contos corriqueiros do nosso dia-dia, o que fez com que eu sentisse como se estivesse lendo algo novo, diferente. Não diferente exatamente no teor literário, mas foi como se eu fosse uma espécie de assinante de uma veiculação literária que relatasse o cotidiano de alguém muito próximo... Talvez os relatos de mim mesmo, diante do espelho.

Essa ideia prevaleceu ao longo de toda a leitura, porque o autor parece ir justamente à contramão da normalidade, para fazer com que tenhamos prazer em ler coisas que singularmente nos pareceria absurdo. Então, Artur Eduardo nos entrega contos que facilmente caberiam numa conversa cotidiana, se estes não nos fossem tão íntimos... Alguns até nós os temos como indignos de serem revelados. Em outras palavras, aqui nós encontramos um elevado relato da natureza humana em seu próprio habitat. E talvez seja isso o que torne alguns textos engraçados.

Você e Suas Circunstâncias não é exatamente conto nem crônica; não é prosa nem poesia. Talvez seja um pedaço da vida testemunhado em papel. Com diálogos charmosos, alguns divertidos, outros que seriam até cômicos se não fossem trágicos. Mas o fato é que esta é uma pérola que por mim foi garimpada com muito custo. E agora eu a exponho, orgulhosa em minha estante.

Bem, como eu disse no início desta resenha: não seria tão precioso, se fosse fácil achar alguns tesouros literários... Desejo-lhe uma boa leitura, lembrando-lhe de que para chegar á isto é preciso antes ter a paciência e perseverança dos bons caçadores de livros.

RESENHA DE LIVRO – NÃO NASCEMOS PRONTOS!

Exatamente em concordância com o título da obra aqui resenhada, sou consciente de que não nasci pronto. Por essa razão, ainda não me sinto a altura de resenhar um livro do Filósofo Mario Sergio Cortella. Contudo, escrever tem sido cada vez mais, uma paixão inevitável e diária. E dentro dessa minha diligência amorosa, às vezes eu me permito cometer alguns pecados.

A primeira vez em que vislumbrei um pouco do talento desse autor, eu assistia á uma de suas palestras no youtube. Fiquei simplesmente boquiaberto com o alto nível de intelecto exposto de forma simples, porém altamente erudita. Desde então, tenho acompanhado seus muitos trabalhos espalhados pela internet, além de ter me tornado admirador, adquirindo seus livros que são volumes recheados de provocações filosóficas.

Não Nascemos Prontos! trás crônicas que nos ajudam a refletir sobre nossa vida e nos ajuda a manter o foco a todo instante, para que não percamos o brio e a dignidade em nossa contínua e ininterrupta busca por nós mesmos.

Definitivamente a grande mensagem deixada aqui por Cortella é para com o risco de algo que paira constante em nossa vida: a monotonia. Um estado que nos condiciona a mesmice, a ausência de variação... É sacolejo na alma, para que continuemos buscando exatamente aquilo que o título propõe. Porque precisamente como o autor narra: objetos como sapatos ou geladeiras são coisas que nascem prontas e vão se desfazendo. Enquanto os homens são seres que nascem não pronto e vão se fazendo.

***

RESENHA DE LIVRO – NÃO ESPERE PELO EPITÁFIO!

A premissa das crônicas desse volume é a de nos ajudar em algo que parece óbvio, mas muitas vezes, sem que percebamos, ficamos parados no mesmo lugar. Quantas coisas nós deixamos de fazer porque julgamos não termos tempo, porque não é de nosso interesse, ou simplesmente porque não nos diz respeito?

Como não poderia ser diferente, Mario Sergio Cortella conduz seus textos de forma impecável, com prosas gostosas, algumas portando doses de bom humor e quase sempre carregadas de referências filosóficas que nos ajudam a pensar. Em alguns textos nos deparamos com temas corporativos ou educacionais. E mesmo estes, que são assuntos teoricamente complexos, o autor consegue manter sua mesma linha narrativa um tanto característica: a linguagem acessível.

É muito fácil fazer com que as inquietações do autor passem a ser a nossa inquietação. Porque são provocações filosóficas que nos fazem pensar o novo, a partir de referências e estudos os quais Mario Sergio Cortella esmiuçou ao longo de uma vida dedicada á busca pelo conhecimento.

Talvez o que eu mais goste nos livros do Cortella, é que todos os que já li inevitavelmente aguçam os meus pensamentos. Seus textos me fazem pensar quase que automaticamente; despertam em mim a vontade de querer encontrar as mesmas fontes que o autor estudou; faz-me sair do comodismo e ir buscar aprendizado. E com este Não Espere Pelo Epitáfio! não aconteceu diferente.

É um volume que recomendo sem medo de errar. Por ser um trabalho rico, criado por este que é um dos maiores filósofos brasileiro do meu tempo, e que o faz sem nenhuma empáfia ou exibicionismo.

CRÔNICA: OBTENÇÃO VERGONHOSA

Immanuel Kant, grande filósofo alemão do século XVIII, afirmou que: “Tudo aquilo que não puder contar como fez, não faça. Porque os motivos para não contar, são exatamente as razões para não fazer”. Infelizmente existem atos na vida dos quais nos faltam maturidade para evitar, ou quem sabe seja questão de conhecer um pouco melhor aquilo de que somos capazes? O fato é que este texto será uma espécie de confidência de um feito que sempre julguei irrevelável; algo que não sinto orgulho, porém, não me arrependo...

Foi ato no qual jamais o teria feito se tivesse o discernimento precedente de Kant, ou mesmo melhores conceitos éticos de convivência. Minha ação não denegriu, empobreceu ou feriu pessoas diretamente. Mas foi atitude deliberada que existiu unicamente em proveito do meu anseio individual, em detrimento do restante da comunidade em que convivo.

Era uma tarde de quinta-feira, de um inverno incomum e preguiçoso. Eu seguia com minha vida rotineira de sempre, que se resumia em escola, trabalho e leituras. Apenas uma ideia permeava a mente e contrastava com a mesmice cotidiana: havia passado os últimos dias arquitetando o plano que estava prestes a cometer. E precisamente no meu horário de almoço, saí em busca de minha obtenção vergonhosa...

Meus passos pouco firmes adentraram a recepção da Biblioteca Municipal de minha cidade. Cumprimentei a moça do balcão e disse que iria fazer uma das coisas que mais aprecio na vida: vasculhar com calma a seção de literatura.

– Sinta-se à vontade, Michel – disse ela, descontraída, quase nem me olhou, habituada que estava com minhas visitas.

Enquanto caminhava pelos corredores de enormes prateleiras, senti o suor frio que antecede o ato ilícito, exalando em meus poros. Fui até a seção de literatura estrangeira, passeei com os dedos através dos volumes empoeirados, até encontrar o objeto de meu desejo; um distinto livro, cujo título é “O Beijo”, de uma autora chamada Kathryn Harrison.

Livro em mãos, eu, no coração central da moral humana, olhei para os dois lados. Não havia ninguém que pudesse me flagrar. Olhei para o teto, para os cantos, e nenhuma câmera para me intimidar. Então levantei a camisa, enfiei o livro por baixo, e saí apressadamente, em passadas ainda mais irresolutas.

– Ué, Michel... Não vai levar nenhum hoje? – quis saber a moça da recepção.

– Eu volto noutra hora... Aconteceu um imprevisto e preciso ir – e assim eu escapei da biblioteca, levando na cintura, o livro ansiado.

Para eliminar os vestígios que pudessem me desqualificar como novo dono daquela obra, passei dias tentando, em vão, apagar os muitos carimbos da biblioteca, espalhados por várias páginas do livro.

Do agora meu livro...

“Por que você fez uma coisa dessa?”, foi a intimada que escutei da primeira pessoa que contei o que havia feito. E seu questionamento me soava justificável. Afinal, subtrair do patrimônio municipal um objeto que serve para proporcionar cultura, além de ser propriamente caracterizado como roubo, também pode, por puro cabimento, levar o rótulo de egoísmo. Porque além da ilicitude em si, hoje sou possuidor de algo que não tenho a menor pretensão em passar adiante, devolver ou doar. Em outras palavras, sou a pior das espécies: o acumulador..., detentor de um conteúdo cultural que não se expandirá.

Porque jamais empresto meus livros!

Sou um confesso colecionador de livros. E após este asqueroso episódio, pude, por experiência própria, concluí que integro a pior categoria de ser humano que existe. Porque colecionadores roubam a beleza do mundo, subtraem a arte, e as aprisionam para sempre; as condicionam a um confinamento eterno que ofusca sua preciosidade.

Qualquer objeto de consagração, quando cai nas mãos de alguém que coleciona, torna-se uma forma oprimida, objeto sem cor, arte inalcançável, a redução intelectual do mundo...

Colecionadores são seres que roubam para si toda a beleza cultural. E não raro as exibe como troféus pessoais, como se o mérito daquela venustidade pudesse ser transferido para si próprio... Sim, eu sou mais que leitor; sou um colecionador de livros cuja alma é cinzenta, por isso acumulo títulos em minha estante, numa desesperada tentativa em reluzir esta mesma alma apagada.

Ah, mas é só um livro, quem liga para um livro? Você deve estar se perguntando.

Ok, não irei tornar esta reflexão dissimulada com argumentos que justifiquem meu ato transgressor, pois eu mesmo já o tenho como injustificável. Mas permita-me pelo menos salientar que a deliberação pelo roubo, embora não devesse ser algo a se cogitar em nenhuma hipótese, este foi o último recurso, dado que eu havia feito de tudo para conseguir aquele título: o busquei em diversas livrarias; procurei pela internet; conversei com membros de sites de leitura caso alguém tivesse alguma ideia que pudesse ajudar; vasculhei por alguns Sebos do Estado; cheguei até mesmo a ligar para a Biblioteca e perguntar se havia alguma forma de obter o livro, e acabei por receber um sentencioso “Não” como resposta...

Enfim, eu havia tentado de tudo e, frustrado, acabei por concluir que não haveria um meio de adquiri-lo de forma honesta. E para um colecionador irrefreável, capaz de atropelar a moral para alcançar seu objeto de consagração, quanto maior a dificuldade em obtenção, maior a noção de preciosidade e valor. E alienado à dificuldade em encontrar rara obra, compreendi a importância de sua posse. Uma raridade que corria imenso risco de perder-se para sempre; invisível no meio de tantos outros livros populares, mais procurados e culturalmente mais lidos.

O Beijo, e aqui não faço nenhuma sinopse, conta a história de uma mulher que teve uma relação de incesto com o pai. É um tema forte, contado na íntegra pela autora que alegou ser um caso baseado em sua própria realidade. Tão intenso, que às vezes causa certo desconforto no leitor. Mas é uma literatura que sustenta requintes de leveza, de diálogos sutis e profundos, sentimentos explicitados de maneira a tirar todo o julgamento moral; que desnuda a alma da narradora de dentro das páginas... Algo que por si tornou a obra uma espécie de bestseller da minha insignificante coleção.

Se serei perdoado por subtrair objeto do patrimônio cultural da cidade, não sei dizer. Os moralistas certamente dirão que não. E dentro dessa ideia, posso alegar que sou o maior desses moralistas. Mas o objetivo desta reflexão não é o de obter redenção nenhuma, mas esboçar minha sincera confissão de que sempre que olho para a estante e vejo o livro antiteticamente adquirido, não sinto a menor culpa. Eu o entendo como uma conquista, preciosidade que apenas eu enxergo...

Contudo, não somente como colecionador, mas também como eterno apaixonado por livros, minha estante só aumenta de quantidade, ano após ano. E como não tenho herdeiros direto, como sei que vivo numa sociedade onde quase ninguém liga para livros, pode ser que um dia, quando eu já não for mais parte desse mundo, meus amados livros sejam doados para a Biblioteca Municipal, então meu cobiçado roubo retornará para as prateleiras empoeiradas de onde foi subtraído.

CONTO: ELA E O TÉDIO

E quando me dei conta, estava sentado á mesa da lanchonete do trem em movimento, vendo-me ser circunstanciado pela fineza do acaso, que tão habilmente condicionou-me a um ambiente propício á reflexão. Do lado de fora, uma chuva forte salpicava a janela com pequenos cristais incolores, que escorregavam feito lágrimas pelo vidro.

Em minha frente, um casal nitidamente apaixonado trocava ternuras. Falavam baixinho ao pé do ouvido um do outro; achavam graça de quase tudo; tiravam fotos, sorridentes, aproveitando para usar como pano de fundo, o espetáculo torrencial proporcionado por uma natureza ostensiva que adora variar sua arte.

Foi como se toda essa ambientação tivesse se ajustado minuciosamente, para me instigar á pensar. E eu pensei... Trouxe a tona lembranças de algumas poucas horas atrás, quando eu conversava com Ela, na estação ferroviária.

Juro que não sei explicar, e acho que jamais saberei. Mas algo que Ela revelara sobre si mesma me deixou triste. Um desalento que me veio tardio, quando Ela já não se fazia mais presente.

Devo confessar que seu relato me foi entregue de forma refinada, numa canção da cantora Ana Carolina. Canção esta que descrevia com impecável precisão os sentimentos que acometiam sua perturbada e misteriosa mente... E Ela o cantou pra mim:

“Olho a cidade ao redor

E nada me interessa

Eu finjo ter calma

A solidão me apressa”

Só que aquele verso saiu da boca Dela carregado por uma beleza estranha e quase mórbida. Como se estivesse destinado á um fim trágico. Ela descreveu seu desinteresse total por qualquer forma de ação existencial... E com dificuldade, fez-se revelar aquele seu incômodo Tédio.

Eu me perguntei o porquê daquela minha repentina recordação. Sim, pois até aquele instante, sentado na lanchonete aguardando o meu pedido, minha mente transitava em relativa paz. Lembrei-me de Nietzsche, quando afirmou assertivamente que “Algo pensa em mim”. Pois algo estava á refletir em minha mente, e como o filósofo descreveu, eu não tinha o menor controle sobre aquilo.

Mas as dúvidas continuavam a pairar.

Por que a confissão Dela, proferida de maneira quase corriqueira enquanto esperávamos pelo atrasado trem, de repente me causou tanta perda de potência?

Com elevada facilidade, eu á trazia para meus pensamentos. Aquele ser encantador, que passara o fim de semana inteiro ao meu redor, destilando naturalmente sua inteligência, sua admirável humildade, seu jeito de me olhar afetuoso e ás vezes um pouco acanhado, sua sinceridade invejável... Dava-me de bom grado, um pouco do seu mundo, imaculado por sua simplicidade.

Mas o tempo inteiro Ela ainda sustentou algo mais na superfície de seu ser, o qual o único jeito para que eu notasse foi ter de revelar á mim... Algo que estava diante dos meus olhos o tempo todo, mas cego pelo meu egoísmo e arrogância, não pude ver. E quando eu finalmente deixei que Ela falasse, não havia mais tempo... O trem havia chegado.

Assim que embarquei, olhei pela janela, na direção da estação... Ela não estava mais lá. Perdi totalmente do meu campo de visão aquele ser portador do Tédio mais palpável que já estive perto.

E agora, olhando pela janela da lanchonete do trem, me dei conta de que estou longe demais, enquanto a paisagem lúgubre do lado de fora, me acusa impiedosamente de negligência...

RESENHA DE LIVRO: CLARICE NA CABECEIRA

Outro dia, em conversa com uma grande amiga, perguntei á ela sobre um livro que estava lendo. Com certa pitada de desconforto, ela alegou que estava lendo devagar, porque temia que a leitura terminasse. Eu ri da situação inevitável dela, e tentei lhe confortar com o argumento de que obviamente ela poderia voltar á ler seu delicioso livro quando quisesse.

O fato que é algumas semanas após a corriqueira conversa com minha amiga, eis que me deparei fazendo exatamente a mesma coisa que ela: freando minha leitura por puro medo da mesma chegar ao fim. E este nosso medo tem por trás um delicioso fundamento: é que livros desse porte são prazerosos demais, e seu término desencadeia o mesmo sentimento que nos acomete quando nos deparamos com o fundo vazio do potinho de iogurte... Uma grande tristeza por algo tão bom ter chegado ao fim.

Clarice Lispector consegue causar esse efeito. E este magnífico CLARICE NA CABECEIRA não poderia ter outro, senão este mesmo título, que a meu ver, serve para exemplificar de forma precisa, meus relatos iniciais: é preciso tê-lo em nossa cabeceira, para amenizar a dor de ter que o devolver á estante de livros, e sabe Deus quando iremos tomá-lo á leituras novamente.

Aqui temos um volume contendo vinte crônicas que sucedem uma introdução feita por alguns ilustres leitores de Clarice Lispector. E diante de tantos relatos dignos, análises precisas e colocações assertivas sobre o trabalho da autora, eu não me vi em condições de fazer o mesmo. Mas posso expor meu elevado contentamento por ter tido mais uma chance de estar perto desta gênia da literatura. E exatamente como diz a introdução do livro, Clarice parece pegar na mão do leitor e dizer “vem comigo”. Seus relatos cotidianos são leves e absurdamente atraentes... Algo quase tangível.

Apenas para citar uma, talvez a que mais tenha me pegado pelo braço, foi a crônica intitulada “O caso da Caneta de Ouro”. Em minha opinião, este charmoso relato de Clarice sobre seus filhos, em que um deseja sua nova caneta de ouro, enquanto o outro não se importa com a mesma, é um grandioso embate literário que põe defronte desejo versus desprendimento. E termina com um alerta reflexivo: “Nem sempre esmiuçar demais da certo”.

Sim, o iogurte terminou, deixando apenas o sabor delicioso de seu conteúdo, preso dentro da minha flutuante memória de leitor. Mas a melhor parte é que não há como ver o fundo vazio, porque Clarice é, inquestionavelmente, sinônimo de preenchimento da alma.

CRÔNICA: PEQUENOS ATOS DELINQUENTES

Uma ação pode ter efeitos contraditórios daquilo que fora pretendido, após sua execução. E isso acontece simplesmente por conta do ineditismo da vida. A ação é ato pensado, mas infelizmente o pensamento é pequeno demais para antecipar determinados efeitos. E embora algumas vezes o resultado alcançado seja exatamente aquilo que fora esperado, seus efeitos podem ser entristecedores.

Porque efeito também é causa. E esta resulta em mais efeitos.

Era uma manhã de sábado e eu cuidava de alguns afazeres domésticos, quando a Tekila (minha pequena e ruidosa Poodle) começou a latir agudamente, em direção específica, mais precisamente focada nas escadas da porta de entrada. Geralmente ela faz alardes com qualquer coisa, mas quando sua atenção está fixada em um único ponto, é porque algo indevido violou a privacidade de nosso lar.

São nessas horas que eu tenho que intermediar o latido ininterrupto com o objeto de sua causalidade. Então, quando olhei para a escada, eis que avistei um calango, estacionado num dos degraus. Era talvez um dos maiores que eu já havia visto, tinha em torno de uns trinta centímetros, da ponta da cauda até a cabeça.

E meu embate mental se deu início.

O que fazer com aquele representante colossal de sua espécie? Afinal, embora uma criatura pequena, o calango era amplamente maior que os demais de sua categoria. Portanto, soube que não cabia á mim, destruir aquele que era uma espécie de mandatário do poderio robusto da natureza em sua vasta diversidade. Por outro lado, ele não era bem vindo, dada sua inusitada presença. Nunca havia recebido em minha casa, a visita de um réptil, portanto, eu não sabia exatamente o que fazer... Sem falar que Tekila não fechada o focinho.

Foi quando tive uma considerável ideia (ação), que foi a de encher um copo com água e jogar no inopinado lagarto, a fim de afugentá-lo. Contudo, após o que eu imagino ter sido a quarta “canecada d’agua” o calango continuava no mesmo lugar. Sequer se moveu. Talvez até gostando do refrescante banho proporcionado por meu ato ingênuo.

Tekila seguia com seu irritante vocábulo “cachorrês”, o qual eu interpretei como algo do tipo: “Isso não está dando certo, seu idiota! Tente outra coisa!”. E angustiado pelos instantes de incerteza, eu busquei a vassoura e voltei para a escada. A ideia agora era arrastar o intruso para fora do nosso lar.

Dessa vez eu tive êxito e a estranha criatura, tomada de temor, se viu tendo que escapar das cerdas de piaçava, cuja truculência deixou claro que sua presença não era bem vinda.

O calango finalmente fugiu, por debaixo da greta do portão. Do lado de fora, um grupo de malévolos humanos o aguardava. Um quarteto de pirralhos, pés descalços, roupas esfarrapadas e pedras nas mãos.

Esperavam esperançosos pelo retorno daquele que perseguiam.

E o pobre réptil fora apedrejado impiedosamente, como se fosse um ser cuja existência deveria servir de pura diversão para alguns seres humanos, que queriam praticar tiro-ao-alvo. Fora morto pela insistência, pois os agressores erravam seu alvo, em sequências quase misericordiosas; como se dessem brechas para que alguma providência viesse á tempo de salvar aquela vida encurralada. Mas tudo o que o pobre animal pôde fazer foi usar seu instinto, que sempre o mandou fingir-se de morto, perante situação de eminente perigo... E esperar pela pedra certeira, pois os asquerosos bípedes não desistiriam, enquanto isso não acontecesse.

Do alto da minha varanda eu acompanhei todo o ato de barbárie, que só poderia mesmo ser orquestrada pelo animal humano. Os garotos terminaram sua chacina, e depois foram embora, satisfeitos e agradecidos, pois um quinto integrante da carnificina finalmente havia colaborado, colocando o pobre animal para fora de seu improvisado refúgio, com uma vassoura.

Sim, minha ação foi bem sucedida. Consegui expulsar a criatura indesejada. Tekila também pareceu satisfeita, pois cessou com seu escândalo horroroso. Mas o resultado (efeito) de minha ação me deixou momentaneamente deprimido, inexpressivo... Coautor de um crime que não tive a intenção de cometer.

RESENHA DE LIVRO – 10 ANOS DE AVENTURA NA HISTÓRIA – AS REPORTAGENS FUNDAMENTAIS

Meu maior interesse quando adquiri este livro, que como o título deixa explícito, homenageia os dez anos da revista AVENTURA NA HISTÓRIA, da Editora Abril, era a oportunidade de poder ler algumas matérias que foram publicadas antes de meu conhecimento deste excelente veículo de conhecimento histórico.

E embora as quatorze matérias selecionadas para este livro sejam todas dignas de tal posição, acho que este trabalho poderia ter sido bem maior, dada enorme quantidade de boas matérias apresentadas pela revista, ao longo desses dez anos. Mas segundo explicações da editora de redação, Patrícia Hargreaves, foi preciso que regras fossem seguidas, para enxugar o livro. E a primeira delas foi que este teria apenas matérias de capa, assim como a tentativa de sempre abarcar diferentes períodos históricos. O resultado foi bom, mas ainda acho que o tamanho do livro poderia ter sido maior.

Há reportagens magníficas, como a “FÚRIA MONGOL”, que narra um pouco da história do nascimento daquele que se tornaria o líder de um dos mais eficientes exércitos já reunido. Seu nome é Temudjin, mais conhecido como Gêngis Khan.

Em outra matéria, também muito boa, intitulada “QUEM TEM MEDO DO ISLÃ?”, podemos entender um pouco desta que se tornou a religião mais temida pelo ocidente, numa viagem bacana que começa na inóspita Arábia da época de Maomé.

Pra destacar uma última, eu citaria “POR QUE GETÚLIO SE MATOU?”, uma ótima reportagem que tenta entender os motivos que levaram ao presidente brasileiro a por fim á sua própria vida.

A revista AVENTURA NA HISTÓRIA possui como sua principal característica, textos enxutos e de fácil leitura. Uma dinâmica textual que agrada a quem lê, mesmo quando estamos diante de temas relativamente chatos. Algo que talvez possa deixar alguns historiadores de nariz torto, mas acho que o tipo de abordagem feita pela equipe editorial é muito boa e assertiva. Afinal, está é uma revista feita para nós, leitores, e não para aqueles que do alto de sua empáfia, se dizem intelectos historiadores.

Recomendadíssimo aos amantes de história.

RESENHA DE LIVRO – VINGANÇA DA MARÉ

Antes de iniciar a resenha propriamente dita, quero alertar o caro leitor para os perigos ao procurar uma resenha em veiculação online, pois tenho notado que alguns diálogos textuais, que se autodenominam resenhas, estão, na verdade, revelando explicitamente conteúdo indevido. Tenho reparado isso com certa frequência, pois geralmente quando termino de ler um livro, procuro na internet algumas opiniões sobre o mesmo, apenas para verificar como anda a aceitação daquele trabalho, como uma espécie de sondagem de mercado. E no caso deste livro, em três oportunidades de visitas á blogs e afins, eu encontrei gafes que revelam o conteúdo irrevelável da história. Ou seja, tem gente que no lugar de criar resenhas opinativas e instigadoras, acaba criando uma espécie de resumo do livro, o que compromete qualquer possível chance deste nos proporcionar alguma emoção.

Portanto, a primeira recomendação desta resenha (e talvez de todas as outras) é não procurar por nenhuma delas, antes de ter lido o livro. Se bem que, após ter lido, você provavelmente não precisará mais procurar por resenhas (fazer isso depois de ter lido é mania de gente esquisita, feito eu).

Bom, Vingança da Maré é um livro que chegou ao mercado com expectativas elevadas. Justamente porque a criação antecessora da autora foi muito boa. E eu sempre costumo dizer que livros de estreia, quando despertam elevada aceitação pública, acabam gerando exagerada expectativa quanto aos próximos trabalhos do autor. Se Elizabeth Haynes tivesse escrito este Vingança da Maré antes de seu megassucesso No Escuro (vide resenha neste blog), é bem provável que ela estivesse cotada atualmente entre as promitentes autoras de literatura da atualidade. Só que a problemática desse pensamento é que, caso a autora tivesse escrito este livro antes de seu maior sucesso, talvez ela ainda estivesse fadada ao anonimato, sem que as pessoas pudessem descobrir seu grande talento, que só viria posteriormente.

Mas nada aqui chega á ser exatamente ruim. É apenas inferior a autêntica capacidade narrativa que Elisabeth Haynes já nos provou ser detentora. A comparação é inútil, porém inevitável. E nós leitores, quando compramos o novo livro de um autor que já nos provou do que é capaz, queremos reviver mais daquele suspense cruciante e pungente, o qual nós degustamos em seu livro de estreia...

Mas esta pegada instigante, infelizmente ficou faltando nesta nova empreitada.

A trama conta a história de Genevieve, uma mulher determinada, objetivada á trabalhar arduamente, alternando entre seu emprego como executiva de vendas, com o de dançarina de pole dance, para concretizar um sonho: comprar um barco e mudar-se para o mesmo.

Inicialmente a ideia parece longínqua, mas seus dois empregos começam a render substancialmente, e em pouco tempo ela consegue dinheiro para tal realização. Mas já na festa de inauguração de seu barco, um corpo aparece boiando próximo ao ancoradouro do mesmo, e inesperadamente, Genevieve reconhece a vítima.

Tendo seu lar flutuante maculado, a moça se vê envolvida com perigos relacionados ao submundo, os quais ela pensou terem sido deixados pra trás, quando largou sua vida de dançarina noturna.

A ideia da história é bem legal, há aqui situações de crimes, traições e resgate do passado, alguns funcionando de forma relativamente fluente. Mas o livro talvez peque justamente no sentido de cativar por meio do suspense circunstancial. Porque seu segmento, embora pareça ter um breve início impactante, acaba seguindo por uma trilha morna, sem nenhuma relevante, e descamba para um final previsível... Porém não chega á ser decepcionante.

Eu reforço: a maior sugestão dada na resenha deste livro, amigo leitor, talvez seja exatamente o fato de que a expectativa pode ser venenosa, se nossa ânsia elevada recair sobre os ombros de um autor que foi brilhante em sua estreia.